Para ser lido ao som de "Black Angel" dos "The Cult"
Chamem-lhe crise da meia idade, ou lá o que quiserem, mas não são poucos os dias em que acordo a pensar - "Não foi para isto que eu nasci!".
Algo chama por mim algures, na fina linha do horizonte. A vontade de partir rumo ao desconhecido é tal que estrangula o respirar.
Destino fatal
Segue o caminho errado, guiado pela memória do dever, cumprindo quem não é, desejando ser um outro.
Atravessa Avalon nas brumas coloridas do trafégo matinal. É duro chegar a um destino que não escolhemos. No vício do conforto, o corpo esquece o sonho, decapitando a alma.
Evasão
Fugitivo, como é longa a tua jornada. Espreitando sobre o ombro, rodas o punho, almejando escapar. Uma brisa fresca lava-te o rosto, diluindo a ânsia no teu olhar.
Montado no negro cavalo de ferro, ouves o silvo soluçante do vento.
À sua passagem, o reflexo da alvorada aquece de luz a berma da estrada.
Na ausência da viagem desaparece a memória do lar. Estiveste fora. Por tanto tempo. Demasiado tempo.
